Un aullido anacoreta



                           Josep Grifoll “psychollage” (2012)

Un aullido anacoreta recorre rasgando la suavidad de mi piel.

Erupciona y desgarra el timón de su ternura.

Ataca la intimidad del pálpito ingenuo,

y lo maltrata, lo abofetea, lo rompe, lo parte.

Lo arranca de la ilusoria ilusión de su pureza.

Decapitada y reptil vomita la perfección,

y su delicadeza se torna dura, seca y de áspera cualidad.

Estruja el aplomo de mi conciencia, y lo abate a golpe de torrentes de miseria.
Cargado de nuevo su vil triunfato,
me amordaza exprimiendo el blandir extenuado de mi bandera rota.
Me la muestra de frente con sus jadeantes retales deshilachados,
inmolados a traición por su penitencia impuesta.
Y regresa más hondo el aullido anacoreta
susurrándome repulsivos sonidos mientras me muerde la oreja.
Y en su sordera ensangrentada, exhala esta un silencio agudo.

El aullido quiebra la materia, trastorna el espíritu,

y aunque este sabe que sobrevivirá,

rechaza exhausto su condición de eterno.

Convoca a la súplica del abandono,

al descanso de la derrota,

y la tempestiva destrucción como atajo para conquistar la nada.

Epitafia

Las empedradas mañanas le consumen. Hace semanas, quizá meses, sino años, que Epitafía ha dejado de preguntarse por qué no existen ventanas tras esos muros. Incluso siente como cae de ellos gravilla pequeña y machacona que se cuela en los zapatos de su sendero conocido, a primera vista, muchos dirían, (y precisamente por este motivo), inofensivo. Pero es tan destructor en su minuciosa calma y su inerte sosiego… 

Su estómago, que de lejos sabe el sabor de lo indigesto, a pesar de todos los discursos consagrados que puedan contarle, se le hace girondillos de un modo últimamente más que recurrente. Así que recurre al agarro del presente para poder pasar las horas. Para superar el zoom cerrado del reloj, y pasarse al plano abierto del paisaje en perspectiva. Para darle un sentido a esa condenada cautividad. El estómago le insiste y le habla mareado sobre el absurdo estoicismo impuesto en el pasadizo oscuro y retorcido del segundero. Y del concebirse como una presa que va tachando los días que pasan para acercarse a su liberación en las paredes de su cueva. Ya no importa si su encierro fue escogido o no. Quizá pensara que al encerrarse era capaz de liberar algún que otro corazón cautivo, que como ella ahora, era preso de la violenta indolencia de aquellos. Quizá incluso lo consiguiera. Pero la injusticia es tan inmunda e inmensa, que el consuelo y leve alivio que dejó tras sus pasos se han quedado mudos.

En el otoño de sus reflexiones y rebeldías elije por fin transitar con ternura y aplomo a partes iguales. Como la caída de las hojas doradas, que conocen el momento exacto para desprenderse del árbol al que ya no pertenecen. Elije pues, Epitafia, ese ondear volátil como despido al despedirse. Y sin tener que añadir muchas palabras pronunciar ser partidaria de su partida, pues no quiere transformar la lengua en literatura para que pueda venderse o manosearse. Sólo dejar estar al breve verbo con pocos fonemas, ya que seguro serán así, más sabrosos en su escasez. Sólo con la esperanza de creer que al cerrar una puerta se pueden abrir, por fin, las olvidadas ventanas. Pues con ambos pasos abiertos hay peligro del estruendo de un portazo, o incluso del griterío de un cristal que se quiebra. Su partida será leve esta vez, pues la sangre ya apesta nauseabunda en chaquetas y solapas. Esta vez, sólo quiere abrir ansiosa todas las ventanas y llenar la casa de aires templados, fríos o cálidos. Veloces, fútiles o incluso espesos, pero que inevitablemente obliguen a respirar, por ser sencillamente lo que son: aire. Aire que ventile los cabellos, lacios o enredados, aire que viaje por los agujeros, pronunciados y censurados, aire que recorra los pliegues más escondidos de todo su cuerpo. Aires que aireen, que ventilen, que hagan volar la dormidera aletargada de la cautividad y que se conviertan incluso en un huracán de devastadora alegría.

Feliz fin del mundo-piensa. Pues aunque a veces se oiga vociferando desde su rincón traicionero al miedo, es maravilloso y necesario suicidarse para renacer aún en el abismo del vacío libertario- concluye.
Y entonces, a lo lejos, se oye suave y seco el cerrojo de una vieja puerta.

Creer o no creer, that is the question...

Otra huelga. Otra mani. Otro grito. Otra carga.

Sentía su presencia allí inevitablemente alienada. Alienada en la reiteración del enfado compartido, en la desesperanzada lucha, en la trágica realidad que no acababa de tomar un giro contundente. Una gran marcha de insatisfacción, que desde la indignación había permanecido, no obstante. Luego el debate, que si sí , que si no, que caiga un chaparrón... (¡ójala!...)

De nuevo. De nuevo cansancio y repetición. Entonces para escapar de la insoportable pesadez del ser se acordó de Rodin y su Pigmalión. Escapó hacia el mito del idealista que no encontraba su deseo en la realidad existente. Así que desengañado por ella, decidió esculpir la perfección, Galatea. Fue tal su trabajó, dedicación y amor hacía ella, su escultura, que Afrodita decidió convertirla en mujer. Y entonces el ideal se hizo real.

Pero, ¿cómo era posible convertir la desesperanza en belleza y el deseo en realidad?

Solamente creyendo, creyó.

Ya no servía el refugio el deseo inalcanzable. Había que creer con convicción en el deseo. Incluso más, confiar en él. 

Sobraban quejas desconsoladas, dramas diarios y el acoso de la rabia desparramada. 

Sobraban peros; "el pero nada va a cambiar", el "pero y mañana que", y sobretodo el "pero bueno..."

Y Faltaba la creencia detrás del discurso consabido, del estribillo en la protesta.  

Faltaban sueños cargados de deseo, pero sobretodo rebosantes de fe.

Creer o no creer, esa era la cuestión...

el mejor camino

Los días transcurrían y los sueños también. Latentes y sin imponerse con urgencia esta vez. Se sostenían como la gentileza de un dandy que soporta la puerta a una anciana. Sin mas intención que la de elaborar el gesto con una generosidad automática, propia de aquel que simplemente no sabe hacerlo de otro modo. Su imperturbabilidad dependía precisamente del absurdo estoicismo con el que se mantenía. Como aquel dandy, su naturaleza le obligada simplemente a persistir. Eso si, cada vez el cansancio aparecía antes. Le blandía las rodillas de vez en cuando, e incluso a veces las pintaba de color malva. También le raspaba suavemente y a traición por la garganta, como al tragarse una sutil espina pelona de una anchoa salvaje. Y entonces, detrás de aquel café de cinco bocas quejosas pero sonrientes, una se irguió con sorpresiva sencillez acallando ironías:

"bueno, dicen que el mejor camino, siempre es el más difícil".

Cuestión de matices

Felices tardes veraniegas!!

Como ya anunciaba en la anterior entrada las fuerzas renovadoras primaverales este año vienen con retraso, lo cual me ha hecho preguntarme si es posible que el cambio climático pueda darse también en los organismos humanos, o quizá sólo sea lo bien que sienta estar por fin de vacaciones :)

En fin, sea como fuere para poder dar salida a toda esa energía creadora esta vez me ha dado por el pinta y colorea en el hogar, así que esta entrada va de mis últimos retoques hogareños.

El primero era un mueble viejuno que tras un cambio en los empujes y una fina capa de pintura blanca y un sutil decapado de trapo y lija, se ha convertido en un mueblecito cuanto menos entrañable. Como esto no es un blog de interiorismo, se me olvido hacer una foto a la mortecina pieza inicial. Pero confío en vuestra imaginación ;)

Con el segundo me acorde de la dichosa foto del antes una vez empezado el proceso. Era un mueble espectacular a mi parecer desde el principio, pero creo que los matices de empujes y bordes le han dado carácter, ya que antes pasaba desapercibido debido a su colocación.

Durante estos actos de entretenimiento creativo he reflexionado sobre el hecho de que en la vida no sólo son importantes los grandes hitos y acontecimientos, sino que la belleza de los detalles y los matices de los actos son a veces más determinantes para nuestro bienestar. En definitiva el "cómo" a veces es más relevante que el "que". Así que pónganle cuidado al gesto, detrás de él esta la verdadera diferencia entre una existencia mediocre o plena. 

Mis agradecimientos a l@s opinadores/as y l@s colaboradores/as en este mi movimiento renovador hogareño; los pintores gauchos, dos blogs inspiradores que he encontrado por el camino espacio vital  y Rojo Sillón, y a la paciencia y siempre buen consejo de las estupendas personas que despachan con alegría Papelhogar en donde siempre encuentro lo que necesito y mucho más. Ellos si que saben de matices :) 

Estén atent@s, en brevas más entradas hogareñas!

Prima-vera

Buenas!

He aquí mis últimas pinceladas:

70 x 35 cm

Acrílico, papel y flores sobre madera.

Ya se que ya estamos en verano, pero lo he titulado prima-vera, porque el encargo iba con retraso y porque lo quiero a la vera de mi prima, para que emerja cuanto antes de su leve convalecencia. Bueno de ella y de mis chichoneras, para hacerme un poco más presente en su hogar, y que cuenten conmigo antes de hacerse un chichón, o mejor después, que tiene más gracia aprender de la caída, que prevenirla.

La idea nació de un paseo solitario por Central Park. Mientras ellas se deleitaban con las gangas, yo me entretenía con algún que otro encuentro revelador y las fotos. Una de ellas es la que imprimí y pinte y de ahí se empezó a sumar todo lo demás. Las flores, la hierba, y la idea del desnudo calmado y alumbrado por el tenue, pero firme destello de luz que desciende tras los árboles hasta su cuerpo. Dejando el mundo de las ideas a un lado para quedarse con la caricia del tímido calor que el sol nos regala los primeros días de primavera.

y luego unas grecas, arriba y abajo que surgieron de mi admiración por los azulejos y los telares de las odaliscas matissianas.
Cabe señalar además, que con este cuadro he aprendido que un buen porteo es fundamental para la culminación de una obra, y puede ser incluso más divertido que crearla ;)

Que pasen buena tarde, y sonríanle al sol aunque les queme, 

pues nos procura la vida en momentos de oscuridad.

Bajo tu atenta mirada

Tras un largo silencio, hoy os comparto el trabajo de Carlos Espinosa en el que colaboramos algunos compas de danza. "Bajo tu atenta mirada", es una serie audiovisual que nos hablan del devenir que transcurre a nuestro paso y al que apenas reconocemos.

En palabras de su propio creador: "Bajo tu atenta mirada se encuentra una sociedad insensible, incapaz de ver lo que acontece a su alrededor. Un sonambulismo permanente en un mundo que no ve más allá de su horizonte. Lo oculto se hace presente ante nuestros ojos pasivos, imperceptibles a la sutileza."

Su trabajo fue expuesto junto en una exposición colectiva bajo el título de OSCILACIONES en el CENIMA de Foz y en el EFTI de Madrid. Y ahí siguen impulsando sus creatividades en este y otros proyectos con alegría e ilusión, para contarnos que el arte es un vehículo repleto de contenido y no solamente un continente estético al que admirar con distancia.

Disfrútenlos y acuérdense de bailarle a la vida en cada sacudida en vez de dejarse quebrar por sus meneos. Y sobretodo, acuérdese de otorgarle perspectiva a las cosas, pues detrás de cada pequeño movimiento se cierne todo un entramado de pasos encadenados que componen un universo de significado, aunque nos sea difícil descubrirlo en un primer momento.

Buenas noches :)